Queda

Quanto mais escrevo nesse blog mais me convenço de que, inegavelmente, estou a uma distância colossal de nomes como Luis Fernando Veríssimo, Walcyr Carrasco, Ivan Angelo (deus), Lya Luft, João Ubaldo Ribeiro e quiçá Diogo Mainardi. Falta-me criatividade e desenvoltura, isso é bem aparente. E, ademais, o meu problema-mor de não conseguir criar orações decentes nem de saber escolher as palavras certas é irremediável e nunca será sanado.

Enfim, abdico neste exato momento dos meus devaneios de ser um consagrado escritor e cronista e das minhas quimeras de viver das letras e tornar-me imortal à mercê de minhas publicações. Isso me provoca uma dor violenta no coração, e tenho agora uma vontade pulsante de rasgar o peito e partir o crânio*. Mas é preciso dar razão à verdade evidente: há milhares de pessoas de talento mais refinado que o meu. Meros exemplos são o Cleiton e o Rezende, além da Carol, do Tiozão e da Vivian. Deixo nas mãos deles, tristemente, a possibilidade de um futuro brilhante e promissor.

E quem dera eu soubesse de antemão que apenas desperdicei tempo ao rascunhar há alguns meses atrás as primeiras linhas do meu trágico romance de amor. Já tinha a história toda formulada, mas... foi tudo em vão. Paciência. A dúvida que fica é se eu guardo-a para o futuro ou jogo-a no mar do esquecimento (leia-se lixo).
E pensar que tudo isso (incluindo o blog) começou graças à minha vaidade, à minha certeza de poder escrever tão bem quanto Dostoiévski....



Bah, por fim: viva o Paulo Coelho, o pior escritor que eu já li e, em contrapartida, um dos mais prestigiados em todo o mundo.
Brindes ao mago! êê! Ele é o meu herói.


*da obra Os Sofrimentos do Jovem Werther, de Goethe.