Eles!

Um sebo. Há tempo? Entro. Vasculho sem ajuda pelas prateleiras empoeiradas, um singelo transeunte curioso entre avenidas de moradias verticais. Por todos os lados do paraíso-sem-anjos tentações pecaminosas apresentam-se em forma de livros velhos, grandes, novos e bonitos - livros com dedicatórias, com biografias próprias. Nesse refúgio da realidade barulhenta e poluída, por entre infindáveis laudas impressas, caminho vagarosamente, deparando-me ocasionalmente com livros caros e desejados, conhecidos e já lidos. Atchim!

Ali Steinbeck, aqui, nossa, Graham Greene, acolá Dumas filho e ali em cima Turguéniev. Dois Lolita, três Amor de Perdição, quatro Suave é a Noite, cinco Werther. Inúmeros Grishman, infinitos Sheldon, quantos Roth! Nenhum Mrs. Dalloway, Beckett em falta, nunca vi nenhum McEwan! Tem Hemingway? Aquele do Dráuzio Varella! Hilda Hilst? É! ...algum da Lispector, por favor.

No caixa, peço desconto. Se for o moreno melancólico e misantropo, um, dois, três reais a mais na carteira. Se não, tudo bem, o céu ainda está lindamente sem nuvens hoje. Efetuada a aquisição, sigo pela esburacada rua - a mochila mais pesada, as mãos nos bolsos e uma grande mistura de alívio e felicidade - em direção à minha casa.

...E na estante caprichosamente organizada eles ficam, para serem contemplados, manuseados, relembrados. Numa paciência inverossímil, por afeto e atenção esperam.

Bom, espero conseguir ler todos os livros que estão na minha lista de espera ainda esse ano.
aaah.